Alena Angela

Es begann mit einem Schatten im Fenster. Und es veränderte alles.

Ich war älter als acht. Genau weiss ich es nicht mehr. Ich hätte nicht fernsehen dürfen. Aber ich tat es trotzdem. Immer wieder schlich ich mich zur Wohnzimmertür, linste hinein, sah Dinge, die ich noch nicht verarbeiten konnte. Einen Werwolf. Bilder, die sich tief in mich eingruben, ohne dass ich wusste warum.

Dann kam jener Winterabend. Mein Bruder stand draussen im Dunkeln und klopfte ans Fenster. Die Strassenlaterne hinter ihm liess seinen Kopf riesig erscheinen. Wie eine Silhouette aus einem Albtraum. In diesem Moment brach in mir etwas auf, das ich bis dahin nicht kannte.

Die Angst hatte mich gefunden.

Was danach kam, war für mich als Kind unbegreiflich. Ich konnte nicht mehr zur Schule. Ich weinte, schrie, schlug um mich. Einmal sogar den Arzt, der mir helfen wollte. Ich war nicht wütend. Ich war verzweifelt. Ich wusste nicht, was mit mir passierte, und noch weniger, wie ich da wieder herauskomme.

Ich war in mir selbst gefangen. In einem Kind, das Schutz brauchte und nicht wusste, wo es ihn finden sollte.

Was mir geholfen hat? Ruhe. Einfach Ruhe. Keine grossen Methoden, keine dramatischen Wendepunkte. Nur Zeit. Stille. Und das langsame Begreifen, dass ich nicht für immer so fühlen musste.

Ich erzähle diese Geschichte, weil ich weiss, dass viele von euch ihre eigene Version davon kennen. Den Moment, wo die Angst grösser war als ihr selbst. Wo ihr nicht zur Schule gehen konntet. Nicht zur Arbeit. Nicht ans Telefon. Nicht vor die Tür.

Diese Geschichte hat mich nicht gebrochen. Sie hat mich zu dem gemacht, was ich heute bin: eine Frau, die schreibt. Die zuhört. Die weiss, dass Heilung keine gerade Linie ist. Und dass sie möglich ist.

Für jedes Kind, das noch in uns steckt und wartet, gehört zu werden.

Heilung läuft leise. Still. Tief in dir drin. Und manchmal weisst du gar nicht, dass sie gerade passiert.

Ich habe lange gedacht, Heilung sei ein Ziel. Etwas, das man erreicht. Einen Punkt, an dem man ankommt und sagt: jetzt bin ich fertig. Jetzt ist es vorbei.

Aber so funktioniert sie nicht.

Heilung ist ein Prozess. Leise, still, innerlich. Manchmal mit der Unterstützung von Therapeuten, manchmal mit Freunden, manchmal ganz allein mit sich selbst. Je nachdem, wer uns begleitet und wie weit wir bereit sind zu gehen, geht es mal schneller, mal langsamer. Aber immer still.

Und dann gibt es diese Momente, die uns überraschen. Wir denken, ein Thema ist abgeschlossen. Wir denken nicht mehr darüber nach, es schmerzt nicht mehr, es ist weg. Und dann, wie aus dem heiteren Himmel, kommt dieser tiefe Schmerz wieder hoch. Unvermittelt. Unkontrollierbar.

In diesem Moment wird uns etwas bewusst: Wir haben es nicht geheilt. Wir haben es weggedrückt. Irgendwo tief in uns, still und unbemerkt, hat es auf seinen Moment gewartet.

Das ist kein Rückschritt. Das ist Heilung, die tiefer geht.

Was wir in solchen Momenten brauchen, ist keine Strenge. Kein Selbstvorwurf. Kein Warum-schon-wieder. Was wir brauchen, ist Zeit. Geduld. Die Erlaubnis, so lange zu brauchen, wie wir brauchen.

Manche brauchen Monate. Andere Jahre. Und das ist vollkommen in Ordnung. Es gibt keinen Zeitplan für das Heilen. Es gibt keine Note, keine Bewertung, kein Richtig oder Falsch.

Es gibt nur dich. Deinen Weg. Dein Tempo.

Sei niemals streng zu dir selbst. Gib dir wirklich Zeit. Egal wie lange es dauert.

Du bist nicht zu langsam. Du bist genau richtig.

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Stand: Mai 2026

Bevor du irgendjemand anderem vertrauen kannst, musst du lernen, dir selbst zu vertrauen. Und das ist der schwerste Weg von allen.

Das Ego meldet sich. Der Zweifel klopft an. Immer dann, wenn du anfängst, dir selbst näherzukommen, mischen sie sich ein und machen den Prozess schwerer als er ohnehin schon ist.

Und so tun viele von uns das, was einfacher erscheint: Wir suchen das Vertrauen ausserhalb. Bei Freunden. Bei der Familie. Bei Kollegen. Wir geben anderen das, was wir uns selbst noch nicht geben können.

Als Kind war das noch anders. Da hat man den Eltern bedingungslos vertraut. Ohne Fragen. Ohne Zweifel. Einfach so. Doch mit der Zeit verändert sich das. Man wird enttäuscht. Man versteht es nicht, weil man zu klein ist, um es wirklich zu begreifen. Man spürt den Schmerz, aber man kann ihn nicht benennen. Er sitzt einfach da, tief innen, still und namenlos.

Irgendwann versucht man es bei Freunden. Und vielleicht wird man wieder enttäuscht. Dieses Mal aber ist der Schmerz vertraut. Und erst jetzt, in diesem Moment, kann man ihm einen Namen geben.

Das Vertrauen geht verloren. Das Urvertrauen. Nicht nur in Menschen, sondern ins Leben selbst. Und genau dazwischen, in diesem Raum zwischen Verlust und Sehnsucht, liegt der tiefste Schmerz.

Das Urvertrauen ins eigene Leben wiederzufinden ist kein leichter Weg. Es braucht Zeit. Es braucht Mut. Es braucht die Bereitschaft, immer wieder anzufangen, auch wenn es wehtut.

Aber jeder kleine Schritt zählt. Jeder Moment, in dem du dir selbst glaubst. Jeder Atemzug, in dem du dem Leben ein kleines bisschen mehr vertraust als gestern.

Das Urvertrauen ist nicht verloren. Es wartet auf dich. Leise. Geduldig. So wie du es einmal warst.